La inspiration des dieux
La inspiration des dieux
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La éclaircissement tremblotante des torches projetait des ombrages mouvantes sur les murs de la chambre très grande technique du temple. Le pasteur, encore secoué par son voyage onirique, se redressa lentement, notre physiologie perclus de frissons nonobstant la chaleur oppressante de la nuit. Il posa une doigt sur son pendentif d’or et de vert, sentant le battement bâclé de son cœur par-dessous sa paume. La voyance n’avait jamais compté également sans ambiguité. Ce qu’il avait perçu dépassait tout ce que ses pères lui avaient enseigné. Une grande ville inconnue, bâtie de bijoux lisses à savoir technique du cristal, un peuple dont l’apparence et le vestimentaire lui échappaient, une impression d’irréalité qui défiait les règles de la destinée. Mais ce n’était pas la sublimité de cette grande ville qui l’effrayait. C’était ce qu’il avait eu au moment où elle s’effondrait. Un rappel. Un prédiction de destruction. Il se leva délicatement, les jambe encore engourdies par son voyage dans l’invisible. Les rites anciens enseignaient que la voyance par le cible pouvait révéler des symboles cachés, mais il savait que certaines révélations étaient plus que de simples portraits. Elles étaient des éclats de véridicité, des fragments d’un destinée modelés dans le tissu du lendemain. Il quitta la chambre silencieusement et gravit les marches allant au sommet de la pyramide principale. En contrebas, la ville dormait encore, rien que bercée par le vent et le chant des insectes nocturnes. Les temples, les places et les entremetteurs scintillaient par-dessous la clarté astro, donnant une effigie de détente. Mais il savait désormais que cette relaxation était trompeuse. Il s’agenouilla censées l’autel de pierre, là où aussi bien d’autres avaient prié avant lui. Il devait comprendre. Il rassembla les cendres d’un bombe gothique, les dispersa sur la surface de l’autel et traça des caractères immémoriaux de son brin tremblant. Le marotte du ciel par la cendre lui permettrait d’approfondir sa pics, de décoder ce que les dieux cherchaient à lui montrer. Il ferma les yeux. La brise nocturne s’intensifia à l'instant, suscitant un brin de cendres autour de lui. La voyance s’infiltra dans son corps, emportant ses idées au-delà du microcosme des vivants. Une voix résonna dans l’air, douce et lointaine, collé à un écho perdu dans les siècles. Le même son que celui qu’il avait entendu dans son objectif. Il ouvrit les yeux et vit, destinées à lui, les cendres tourbillonner d’une goût anormale. Elles ne se dispersaient pas au vent notamment elles auraient dû le susciter. Elles formaient un origine. Un identité. Un cercle brisé, traversé par une ligne sinueuse. Il connaissait ce symbole. C’était celui technique du retour, et la ruine. Il recula légèrement, le dieu court. La voyance venait de valider ses incertitudes. Le faits de leur grande ville était subsisté. Et si les siens ne l’écoutaient pas, ils disparaîtraient comme tant sur le plan d’autres avant eux.
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